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FORA-LHE DIAGNOTICADO CHUVA

Sun, 16 Nov 2008 14:04:34 WET

FORA-LHE DIAGNOTICADO CHUVA
chovia dentro do seu corpo como típico novembro
folhas tristes: caranguejos em sobressaltos

frutos envenenados luziam em fogo posto nos cabelos
amores caiam-lhe aos cachos
e os ratos vinham por aí
construir seus reinos
seus rios que vão dar às omoplatas

o bruxo mandou o doente se retirar
suas unhas luziam como pérolas extraídas do sono
qualquer coisa fenomenal
sangue que não nega o corpo: música lírica derretendo aço

e o doente entristeceu-se
suas memórias vasculhadas a martelo
olhar de mocho a controlar os movimentos
do braço que fura o fogo
do peito que recebe fracas notícias por uma rameira

olha o tempo com imperfeição
uma gangrena escorre limpa e serena
sete bichos acampados no crânio esperam
a intermitência
há tanto a traduzir e ninguém é capaz

chove por dentro dele
sua carne ensopada ofusca o vitral
e quem se rir terá a sua chuva pela certa

devemos concluir o vector da existência
correr o fecho das galáxias para não mais
completar o século com os vulcões vazios
depois subir
com a calma de uma velhice
num suicídio
que demora a procriar

o que é o cérebro se não escuro
tinta que sobra das plantas comilonas

funerais só depois das nove da noite
que é quando o brilho assa e o morto comporta-se como morto
a demência não entra na tributação
nos cálculos da primavera
outono sim
é mês de cozer o pão entre as palmas das mãos
uma casa possessiva com ataques de nervos

e por que cai água nos regos cerebrais
O louco nada pelo ar em movimento de gibóia
Lento
Comprometedor
Como quem afasta o lodaçal com as arestas dos braços
Afiadas
Bilhantes como tudo que ilumina a gota

Chamam-lhe palhaço
Sorriso de alicate
Infiltra-se a chuva por dentro de alguém
Amamenta a loucura com sémen da sua paz
E dobra-se
Desta vez não espera pelos deuses à saida da taberna

Fecha-se em guarda-chuva – na sua verdade
Reparando feridas com o maçarico dos sonhos –
Intermitência - mas hoje ele não vai ganhar.

oiça pela voz de Luis Gaspar:
http://www.estudioraposa.com/audio/lugar_95_flavio_lopes_silva.mp3

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M�e, m�e, m�e!

Mon, 10 Nov 2008 08:32:19 WET

Mãe, se eu fosse pastor haveria de dar um nome a cada pedra deste caminho

Mãe, se eu fosse vento arrastava a miséria para a cova mais funda

Mãe, se eu fosse flor daria pétalas que seria como pão de boca em boca

Mãe, se eu fosse presidente o pai não seria mandado para Longe

Mãe, se as minhas orações fossem atendidas o mar não banhava a nossa casa

Mãe, se sonhar fosse mais que um sonho a minha irmã festejava hoje os seus vinte anos

Mãe, se eu pudesse ser hoje homem duro cobrava o sangue que nos foi roubado

Mãe, achas que o silêncio tem vocação animal?

Achas que a força é um monstro que se domestica?
Diz-me como se alcança o azul fluorescente

Fala-me da amoreira que fecundou lindas meninas

Pode o silêncio ser combatido com raticidas?

Mãe, o pai disse que vinha já e não veio, lembras-te?

Por que é que hoje não há cheiro a bolo de chocolate e não me tocas no cabelo?

Mãe, o que significa a bandeira preta?

Por que é que te finges morta?

Mãe, mãe, mãe!

Como se a mat�ria fogo...

Fri, 31 Oct 2008 09:29:41 WET

Como se o sol lhe dissesse: vem daí para a minha beira!

Como se pelo buraco do peito avistassesse o pântano espiritual

Mete-se a mão e zás!, recollhemos o amor em bagos

Depois espanta-se com a cara de quem vê o preço do branco a subir

E fica-se a saber porque dói o silêncio

ou o ferro quente não engoma o pêlo do lobo

Como se a tempestade fizesse arrasar a colheita de sangue

Como se o jejum dobrasse a forquilha à felicidade

O amor bem que podia dar meninas pelo quintal

Regadas com suor de flores

Prata líquida percorrendo o pescoço – a maravilha da pétala

O homem sentou-se.

Triste e absorto. Mimando uma lâmina usada.

Nunca beijara a face aberta de uma mulher

Tem por uso plantar cactos no quintal

E dos espinhos santifica-se

Com o dedo na terra alimenta a oração

Os olhos como faróis. Ou vice-versa

Escorre o veneno pela luz vinda do solo

Jaz a música no cântaro abandonado

O fogo estala ante a carne borealesca

A solidão escapa-se do gavetão-memória

Tecidos podres

Podres tecidos

Há vestígios de alma que esperam pendulares

A morte é um veículo veloz que segue sempre na auto-estrada

No poço todos os murmúrios são cantos de galinha

Ó que zumbie tão estridente é o mar!

O Homem tem as plantas como seu tesão

A gravidade está prestes a ser um feno comido pelos bois

E a certeza é que debaixo da pele: um fogo-posto

Como se a matéria fogo nos viesse dar novo baptismo

Como se o relojoeiro argolasse o tempo à cadela que dorme no prédio

Investir na vida não é preciso saber

para que lado

é que se há-de morrer

Ao contrário da morte a vida é um equívoco raro: o momento em que o carneiro se despe catedraticamente

Perguntem a este homem

Gélido

Putrefacto

Electro-iluminado

Que ressuscita a cada minuto num coágulo de sangue fresco

homo?hetero?

Tue, 28 Oct 2008 09:13:28 WET

Em linguagem científica, não sei se a Crise é homo ou heterossexual.
mas que ela anda a foder toda a gente, ai isso anda!

ol� cara bonita!

Tue, 28 Oct 2008 01:43:28 WET

Uma lesma intrometeu-se no meu caminho.
Parei. olhei-a nos olhos.
E, como sou um poeta gentil,
perguntei-lhe: como te chamas?

o amor � um engenho de criar bichos

Mon, 27 Oct 2008 08:19:33 WET

Ama o Céu cá na Terra e diz que é magno o teu fogo
Não digas a ninguém que o amor é um engenho de criar bichos
Que as mulheres e os homens podem sair a correr das suas camas
Tão aflitos como o silêncio que nos pariu

Fala como se o vento dividisse a força contigo
E lança o pedregulho para embater no satélite mais afastado
Mas nunca deixes de amar como uma mosca que poisa no casaco
Sem o ruído das forquilhas
Sem tropeçar na canção que duas línguas produzem

Esquece que a cidade dança sobre um lume
É sabido que o coração é um botão preso por uma linha
Ou talvez
Um velho armante
A julgar-se capaz de tapar uma ferida com o dedo largo

Não deixes que a fome de atirador prevaleça
nem cuspas nas mãos para aqueçê-las
pois este frio é antigo
marmóreo nos sulcos das veias
sem boletim de vacinas

O amor saberá esperar pela calada de um bosque
A guerra não deixa corar os sexos
Disse um dia um soldado antes de pisar o excremento

Se um dia me vieres visitar não tragas lenha nem lanche
Evita meter conversa com as aves rapina
E vem direitinha a mim numa velocidade de naufrágio
Saberás que os filhos que programámos também dormem na areia

Pois é de nós ensinar a somar todos os fenómenos com crepúsculos
Se mesmo assim a casa não se levantar ou um deus vier
contar a mesma história
Eis que as pedras se unem para fazer os dias

oiça pela voz de Luis Gaspar:
http://www.estudioraposa.com/audio/lugar_95_flavio_lopes_silva.mp3

amor com um lustro de saliva

Sun, 26 Oct 2008 14:00:57 WET

Houvesse uma grávida que parisse um mundo novo e inteiro

Ou um anão que cuspisse uma bola de fogo

E dela saísse Homens do mesmo tamanho

Se possível com uma flor no cabelo

O amor com um lustro de saliva

Uma transparência igual à do rio Homem

Que é perpendicular ao meu corpo mal refinado

E um apostador que ao ler um poema dissesse: chega!

Acabavam-se os heróis e os candeeiros avariados

E os dias ganhariam tantas raízes comuns

Tantas luzes de aniquilar Gigantes

Que ao amor era-lhe impossível não dar frutos

Não dar homens rectos e tochamente iluminados

Em vez de cabeças espetas na ponta de um ceptro

por este rio acima

Fri, 17 Oct 2008 10:37:26 WEST

teste

� meu Portugal dos pequeninhos!

Fri, 17 Oct 2008 04:16:53 WEST

Tenho sete mil razões para duvidar de ti ó Portugal de meia dúzia de grandes.

As tuas praias, as tuas póvoas, já não têm cota no mercado. Foste vendida aos ingleses, deixaste entrar os fregueses de olhos em bico. Vais comprar lá fora e vendes cá dentro ao preço do traficante.

A tua gente quase não sente a brisa que era dantes. O cavaquinho e a braguesa não soam pelas ruas, a peixeira tirou um curso mas não lhe valeu de nada. O operário leva para casa o zumbido das máquinas e é com a batida ensurdecedora que compõe o pé direito do sonho.

Portugal, eu venho aqui falar das cidades abandonadas, dos castelos comidos pelo tempo, a tua poesia já não é cantiga de amigo nem embala o menino que um dia dormiu nas palhas. Cuida do teu povo, da tua gente que te fez valente há quinhentos anos atrás, dá-lhes o teu melhor, o fado e as tasquinhas, a liberdade de ser, a conjugação plena do verbo existir, a valentia das tuas caravelas.

Tenho sete mil razões para estar de mal contigo, sete mil palmos de chão que cairam nas mãos dos bancários e dos empreiteiros, e tu não dizes nada?! Ficas aí na varanda do silêncio a fumar o teu cigarro, a dar palha ao abismo.

Que vai ser das tuas crianças que nasceram ontem numa barraca de hospital?, numa estrada esburacada, entre uma aldeia e uma cidade, com um carimbo no peito a dizer: deixa lá não penses nisso!

Olha como o peixe vem triste para a mesa!, vê a felicidade com rituais macabros, olha o polícia todo contente em passar multas à gente. O teu vestido já toca o chão, encolheste, é preciso nascer ouriço para te compreender. Foste dono do mundo, compraste pimenta e sal, pariste Camões e Vasco da Gama, descobriste mares sem ponta de medo, olha para ti e vê como mudaste, a tua figura assemelha-se à tristeza de um sino quando dá inicio à procissão.

Que é feito do teu malhão que nos convidava para a festa? Que é feito da tua coragem de ir e vencer? Ó Portugal das vitórias e dos hinos das multidões!, a tua sopa aziomou e o melhor de ti ofereces ao idiota?! O teu futuro, o nosso riso, está nas mãos do leiloeiro, queres que te conte mais? O teu ofício é semear diferenças, a tua energia é um número extenso no papel, a tua carne é como o futuro: é para quem dá mais.

Encerras escolas e inauguras centros comerciais, lês o que as estrelas têm para dizer mas não escutas ninguém. Que será de nós quando crescermos? Quando tudo for pelos ares e não restar uma biblioteca para defender a tua história? Tenho sete mil razões para te pôr contra o vento, sete toneladas de corações para fazer a empreitada de uma nova vida, sete caminhos que vão dar a um, sete ideologias que terminam em Bem.

O teu sistema imunitário falhou, já não provocas riso, os teus rios levam mágoas, as tuas aldeias: só nos postais; as ribeirinhas quem deram que fossem outra vez, o teu perfume de maresia nem com frasco de remédio é de novo.

Agora sonhas é com craques da bola, ó isso sim, com estilistas que te baixam as calças, com cantores que levam a literatura ao suicídio. Nem com chuva de nove meses isto irá mudar se acaso não visitares todos os lares, se não converteres cimento em alegria, se não casares todas as tuas filhas com os filhos do sol.

Para mim és peça de barro numa estante que se Terra abana mais um pouco cais ao chão, e se calhas de mostrar o rabo... O teu sabor amargo reconheço em Espanha ou em Istambul, o fato solene não convence ninguém, ó meu Portugal dos noventa e tais por cento pequeninhos!