Escrito por: Flávio Silver

Se ainda tem dor, dar-lhe-ei duas ampolas filosóficas, duas razões para você contrariar, centenas de sofismas para juntar à limonada, ou então, duas rezas miudinhas e verá que isso passa. Os psiquiatras não sabem nada, devoram manuais para nada, têm os sofás comidos por reles confissões.
Se a dor permanecer, vire-se para Meca, ponha-se de joelhos e reze para que não tenha um filho contorcionista.

Os meus conselhos vêm do céu, entrelaçados na chuva grossa. Afinal você queixa-se de quê?! Que a vida está cara todos nós sabemos, que o Salazar deixou uma herança de merda, também. Sabe, a existência é um fruto qualquer, um Bolicao de primeira. Fale-me a sorrir, já disse. Ponha-se à vontade que não há polícia por perto. Não se preocupe que eu não vou dizer quanto é no final desta recomendação pouco recomendada.
A ciência não acredita em mim. Acha-me um tipo pouco funcional, um desconecto-desmiolado.






















Sou um pouco profano mas acredito que isto passa. Todas as cinco da tarde fumo um cigarro em memória dos activistas que caíram na boa fé de missionários que lhes leram o evangelho seguidinho até eles enlouquecerem.
Meus caros, Pedro Álvares Cabral nunca passou além da ilha da Madeira. Os brasileiros já sambavam e as brasileiras já trabalhavam em quiosques até altas horas. Desculpe o esquecimento, imagino como você deve estar sofrendo tentando apanhar o Bicho.

Vá-se embora, compre um livro de aventuras e esqueça que amanhã é dia de acordar, que o seu patrão é um bruto e frequenta mictórios, que a dor é apenas um ponto negro da alma à espera da mão certa para o arrancar. Tenha um bom dia e passe muitíssimo bem, ouviu?!